我和少爷相识那段日子（主剧情,be）(2/2)

一张张图纸,承载着我和他共同的过往,唯一和他有关的东西。

……

傍晚,我抱着铜炉推门，屋里药味与墨香缠在一，像两条不肯分开的河。裴澄倚在绣墩上，青丝散在雪中衣，灯火把他睫的影拉得老，仿佛一折就会断。

我卷起图纸，他枕。灯芯“啪”地爆响，像一声极轻的叹息。他忽然抓住我腕，力度大得惊人，像要把温度刻我肤。

烛火了一，爆一粒灯。裴澄望我，底浮起一层光，却倔地不肯坠落。半晌，他抬手，指尖沾了我额前的雪，轻轻一抹。

“我这是兴的……从来没人，对我这么好过……”

我俯，额抵着他额，呼缠，像两株被雪压弯的芦苇，在风里勉支撑。

我照，腕底起楼阁，飞檐挑雪。墨线每拉一寸，他的指尖便在虚空中跟着描摹。

我撂笔，握住他。掌骨薄得能摸裂痕，却固执地发。“那就记我们。”我把话他掌心。他睫颤了颤，像雪上栖不住的蝶，终究没挣脱。

端回房时，他正倚门等我，雪衫衬得影愈发通透，像要背后的月。面香一扑，他底浮起气，却低笑：“原来饿的时候，病也会退一。”我托腮看他，筷尖挑起蒸腾的雾气，雾后是他被气熏红的脸。那一刻，

“完成了……”

我想了想同意了,  他可以让更多人知我们的存在  。

我忽而脱：“这样的房，若留得来，后人会记得你。”他愣了愣，角弯自嘲的弧：“记一个早夭的人，什么。”说罢侧过脸，咳一团白雾，像把未尽的年岁吐在冷空里。

“我们会一直在一起。”直至死亡将我们分开。

我铺开宣纸，笔尖蘸了靛青，问他：“心里的檐角，要翘得多才够？”他抬，那一瞬，雪光全落他瞳仁里，亮得惊人，又迅速暗去，像被风熄的灯芯。

他一相中,想照图纸设计来。

雪声簌簌响起，夜被压低。我去灶房，舀一瓢清，面丝在里舒展。青瓷碗盛了汤，漂两粒葱，油星浮着灯火。

我摇，额抵在他锁骨，那里有一旧疤，像被岁月啄的缺。他的心隔着传来，微弱却固执，像雪挣扎的草籽。

“我……只想与你多待些时日，其他的，本不敢奢求。”

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之后我离开了沉家,其实是被肃清去的,没了他的庇护,  夫人自然留不得我。

“谢谢你……”

……

几经周折,我结实一位造诣很的建筑师  。

图纸完成那夜，月薄如锡纸。我伸懒腰，骨节发轻微的“咔啦”声。裴澄用指腹挲墨线，目光温柔得像在抚摸一只熟睡的鸟。

之后几日，雪停，檐声声。我们并肩画到日影西斜，亭台的雕由他指间挪到我笔端。

有的人,能降临到这个世间就是值得去纪念的事,哪怕只匆匆几载。

我忽然明白，所谓人间烟火，不过是让将前的人重新学会饿、学会笑、学会脸红。

他闭，睫扫过我脸颊，像雪落睫，凉而。烛火将熄未熄，墙上映我们迭的影，像一座尚未建成的屋——没有墙，没有，却固执地挡在彼此与渊之间。

窗外，雪悄悄停了，檐角悬着冰凌，像无数未落的泪。

让更多人知你来过,并留有痕迹。

雪又开始落，无声地，为一切未竟的屋檐加盖一层苍白的瓦。

我可以帮忙！”

“再一些，”他声音轻得几乎被纸声吞没，“要像倦鸟振翅，却飞不走的样。”

泪落在他寝衣上，洇圆痕。他哽咽，声音碎成雪粉。